A reflexão de Maria Madalena

(a partir do Evangelho do dia – Mt 28, 1-1, 10)

“Jerusalém estava silenciosa, como se a cidade inteira tivesse necessidade de dormir depois do peso daqueles últimos dias. Ainda era escuro quando saímos. Caminhávamos depressa, eu e a outra Maria. Cada uma guardava a sua dor. Levávamos aromas nas mãos. Era o último gesto de cuidado que podíamos oferecer. Quando alguém morre, o amor encontra sempre pequenas formas de permanecer: preparar perfumes, aproximar-se do túmulo, ficar um pouco mais.

Mas dentro de mim havia uma pergunta que me inquietava: quem iria remover a pedra? Parecia impossível! Era grande demais, pesada demais. Como certas dores que se instalam firmes no coração…

De repente, tudo aconteceu depressa demais para compreender. O anjo, a pedra removida, o túmulo aberto… e um vazio que não era vazio como eu imaginava. Porque a ausência dele ali não era sinal de morte. O anjo falou, mas confesso que naquele momento as palavras chegavam até mim como se viessem de muito longe. “Não está aqui. Ressuscitou.”

Ressuscitou! Essa palavra parecia grande demais para caber no meu entendimento. Eu sabia o que era perder, sabia o que era chorar diante de uma cruz, sabia o que era ver o corpo de alguém amado descer para o silêncio do sepulcro. Mas isto… isto era outra coisa! O meu coração batia depressa demais para acompanhar os pensamentos. E então Ele apareceu! Aquela voz era a mesma que me tinha resgatado dos meus infernos. Caímos as duas aos seus pés. Segurei-os com as mãos com medo de perder novamente aquilo que encontrou. Ele disse-nos para não termos medo. É curioso… porque o medo ainda estava ali, misturado com uma alegria que eu não sabia explicar. Depois pediu-nos algo simples: ir dizer aos outros.

E foi assim que começou a manhã de Páscoa. Com duas mulheres a correr por um caminho de Jerusalém, com o coração cheio de uma notícia quase impossível de acreditar: a morte não teve a última palavra. E desde esse momento sei que nenhuma noite é verdadeiramente a última!”

🖋 Ana Luísa Marafona

A reflexão de Maria, mulher de Cléofas

(a partir do Evangelho do dia – Jo 18, 1-19, 42)

“Eu estive lá. Não porque fosse mais forte do que as outras, mas porque já não sabia como não estar.

Tudo aconteceu depressa demais. A prisão, as acusações, o julgamento apressado como se houvesse um prazo determinado. Mas nada em mim conseguia acompanhar a pressa daquele mundo.

Quando O levaram, eu segui de longe. Não por medo apenas, mas porque há dores que nos obrigam a caminhar sem direção, sem saber onde termina o chão. E depois vi a cruz. Ele estava lá. E isso foi tudo o que eu consegui pensar durante muito tempo: Ele estava lá. Os outros gritavam, discutiam, decidiam. Eu não. Eu só olhava. Havia algo n’Ele que não tinha desaparecido com o sofrimento. Algo que continuava inteiro, mesmo enquanto tudo o resto se partia. Os Seus olhos ainda viam, ainda acolhiam, ainda falavam, mesmo sem força. E eu, que tantas vezes O tinha escutado ensinar sobre o amor, percebi que agora o amor estava a ser levado ao limite. Não havia explicações naquele momento nem respostas. Apenas presença.

A certa altura, já não sabia distinguir entre dor e silêncio. Eram uma só. Fiquei junto de Maria, a sua mãe. Não falámos muito. Não havia necessidade de palavras onde tudo já tinha sido dito pelo corpo entregue. Ela segurava o que restava do impossível. E eu, ao seu lado, aprendi que há dores que se partilham, de mãos dadas no silêncio.

Quando Ele morreu, o mundo não acabou, mas ficou diferente. Como se tivesse perdido o seu centro e ninguém ainda soubesse como caminhar nele. E depois… o silêncio. Um silêncio que não explicava nada, mas que obrigava o coração a continuar a acreditar na vida mesmo sem ver, sem saber.

Enquanto O envolviam e O levavam para o sepulcro, eu vi que o Amor era isto: permanecer quando já não há nada a resolver; ficar quando já não há nada a dizer. E eu fiquei. Escolhi ficar. Há presenças que não terminam com a morte porque são sempre maiores do que ela. E há silêncios que já estão, de alguma forma, a preparar a vida nova que nascerá…”

🖋 Ana Luísa Marafona

A reflexão de Maria, mãe de Jesus

(a partir do Evangelho do dia – Jo 13, 1-15)

“Lembro-me sempre das mãos dele. Mãos frágeis no início, agarradas ao meu dedo quando aprendia a caminhar. Mãos curiosas que tocavam tudo, que recolhiam pedaços de madeira na oficina de José, que se enchiam de pó e de sol. Com o tempo tornaram-se mãos firmes. Mãos que abençoavam crianças. Mãos que tocavam leprosos sem medo. Mãos que levantavam quem estava caído.

Hoje, porém, disseram-me algo que nunca imaginei. Disseram-me que, durante a ceia, Jesus se levantou da mesa, tirou o manto e começou a lavar os pés dos seus companheiros. Fiquei em silêncio quando ouvi isso. Porque, de repente, tantas memórias voltaram ao meu coração. Recordei o dia em que o levei ao templo ainda bebé. Recordei as palavras de Simeão, aquela espada que atravessaria a minha alma. Durante anos, não compreendi totalmente o que significavam, mas agora começo a perceber. O meu filho ajoelha-se diante dos seus amigos como um servo. Ele inclina-se para lavar o pó dos pés daqueles que caminharam com Ele. Imagino Pedro, confuso, quase escandalizado. Conheço aquele coração impulsivo. Deve ter achado impossível que o Mestre fizesse algo assim.

Mas eu não estou surpreendida. Não completamente… Porque desde o início percebi que o caminho de Deus é diferente do que esperamos. Quando dei à luz numa simples manjedoura, já ali estava escondido este mistério: a grandeza de Deus que se revela na humildade.

Lavar os pés. Talvez o mundo nunca compreenda bem este gesto. O mundo prefere os lugares altos, os sinais de poder, as palavras que se impõem. Mas o meu filho escolhe sempre outro caminho. O caminho de quem se inclina, de quem serve, de quem ama até ao fim.

Esta noite sinto o coração apertado. Sei que algo se aproxima. Há dias que pressinto que o caminho que começou em Belém está a chegar ao seu momento mais difícil. Mas, inexplicavelmente, sinto também uma paz profunda. Porque percebo que Ele continua a ser o mesmo menino que um dia coloquei nos meus braços. Aquele que veio ao mundo não para ser servido, mas para amar sem medida.”

🖋 Ana Luísa Marafona

A reflexão de uma das mulheres que seguia Jesus

(a partir do Evangelho do dia – Mt 26, 14-25)

“Desde ontem que sinto algo estranho entre nós. Não sei explicar. Continuamos a caminhar, a preparar o necessário para a festa, a falar como sempre… mas há uma sombra silenciosa que nos atravessa.

Vi Judas sair mais cedo. Naquele momento, não dei importância, pois era ele quem costumava tratar das coisas práticas do grupo. Mas agora, ao recordar o seu olhar, percebo que havia ali uma pressa inquieta.

À noite, estávamos todos reunidos. A mesa preparada, o pão, as ervas amargas, o vinho. A festa que recorda a libertação do nosso povo. Sempre gostei desse momento! Há algo de sagrado em sentarmo-nos juntos depois de um longo caminho.

Mas hoje Jesus estava diferente. Não era tristeza apenas. Era uma dor serena, como quem aceita um caminho que mais ninguém consegue ver. Quando Ele disse que um dos seus o ia trair, ninguém acreditou. Cada um começou a perguntar: “Serei eu, Senhor?” Essa pergunta ficou a ecoar dentro de mim. Não era apenas medo de ser o traidor. Era algo mais profundo: o reconhecimento de que o coração humano é um território frágil.

Olhei para Jesus. Ele não falava com raiva nem com acusação. Havia apenas uma tristeza infinita… mas, ao mesmo tempo, uma ternura que continuava a ser doação. Isso tocou-me profundamente. Às vezes, penso que é isso que torna esta semana tão difícil de compreender. A traição já começou. A dor já se instalou. E Jesus continua a dar a única resposta possível: o amor.

Quando a refeição terminou, saímos para a noite de Jerusalém. Enquanto caminhava com eles, senti que esta história não é apenas sobre Judas. É também sobre mim. Sobre os momentos em que o meu medo fala mais alto, em que o coração se afasta sem perceber. Olhei para Jesus tentando guardar cada gesto, cada palavra, como quem pressente que em breve tudo será memória. E nasceu em mim uma certeza inesperada: mesmo que o coração vacile, mesmo que a noite se torne mais escura do que posso suportar, há algo que não será traído – o amor com que Ele nos amou primeiro.”

🖋 Ana Luísa Marafona